(((Diez/mo)))

Meterme en una caja, en la lavadora, en la ropa sucia, pasar piola, ni chistar los dientes, guardarme en un sobre, dentro del cono del papel confort, debajo de una mesa, detrás de la cortina, junto con las basuritas bajo la alfombra, que ni me miren en la calle: que me dan ganas de cubrirme la cabeza con un paño rosado con corazones, con gafas oscuras y fumar un eterno cigarro, ser profuga de la ley, robar un auto e irme lejos, que me hagan dedo unos minos locos y wapetones, tranzar y después que se vayan y hagan sus cosas y seguir mi destino itinerante, comer coyacs y escuchar la musica fuerte, cantando fuerte hasta el punto que la velocidad del viento se cuele en mis pulmones y me ahogue un poco, ser semilla y esconderme bajo la tierra y germinar después, verdosa y con los brazos extendidos al zol con un bostezo.

Meterme en el cajón de los recuerdos, en ese cajón que se abre casi nunca y muy poco, en la mochila vieja, en el zapato roto, en la caja musical llena de polvo que tiene la melodía triste, en la carátula de la peor película de la historia, en el macetero lleno de barro tirado en lo más desierto del patio.

Quiero estar guardada en el ultimo de los 7 sellos del apocalipsis, porque es mentira y la excusa sirve para seguir guardada en la creencia fatua, como la mala y desmadriada cristiana.